O que foi feito em defeito,
Engenho, arte e loucura,
Foi escrito bem a jeito
De quem só procura.
Não finjo a maldade,
Porque não a tenho,
Mas tenho saudade
E por este meio venho.
Palavras contigo só são,
São o que são, o vento.
Voam agora só na ilusão
Daquilo que ainda tento.
Volta nas horas certas,
Leva pensamentos feios.
Decisões agora incertas,
São fins que justificam meios.
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